Beta (para Zeta que vive mucho)

Es el gris marginal,
en la hora de la luz
quien baja hilvanando la fatalidad del cielo,
cenizo en cada sonrisa
mueca de alabastro
¿Qué le digo, si se me viene usted sonriendo, hilvanando y enterrando la muerte entre mis dedos?
Es el gris matinal
quien recoge con destellos
en las cuencas estos ojos derramados
En día de muertos los muertos son los que danzan con los muertos y con flores de colores y naranjas de olores millones mecen, ciernen y atalayan la víspera de los quedados