el submarino azulmarino & tangerina

Buena hora en la que me asaltas

2011-10-27T13:14:00.003-05:00

-Llegando-
Tres, tres, tres, haces pum, pum, pum.
Ya respiras. Palmeas y tum, tum, tum
y mi corazón se derrumba también.
Ya tiemblo: vuelo imposible por tu columna hasta adivinar la estela que te protege, tu primer cerco opresor se comporta suave, ligero, aguamala aguabuena. Ya nos viste, no te creo.
Entonces me largo en un intenso llanto conmigo, contigo.
Entra el frío y te abrazo, quiero abrir caminos, tumbar polos y cubrirte manto.

-Darío-
La muerte se muere
y se me viene le espanto,
porque hoy es tu día,
en el que nazco;
muere la muerte de mis letras,
y huye el olvido,
la desolación y el hedor a soledad que me ha traído.

Muere la muerte, nace este, mi hijo.

-Marina-
Desde la mar en calma a estos pies y estas huellas llegas, salada y arena, oleaje y espuma.
Eres hueco, esperanza entreola, paz y arrebato de colores miles, aguas, algas y monstruos tuyos, todos.
Abro la boca para tragarte, entera, Marina desde la cuna, Marina desde los mares enteros. En estas manos cabes toda, entera del océano, capa medusa de mi universo.

Primo

2011-06-17T12:59:00.001-05:00

Me estoy sacando una espina debajo de la farola. Corta, escupe y estampa. Es sufro, vástago de irreparable finura. Viene del cartefulta, del estuero y sale soporosa de agaguí. Es una espina lánguida, como agua de río, río amor de verde, verde que no hace bien. Me estoy sacando una espina, me estoy secando un quejumbro.

(Foto en Casa Patas, Madrid:
http://www.flickr.com/photos/naturales71/4540465095/)

Salve, Pater

2011-06-04T20:48:00.002-05:00

De “si yo soy de allá, de donde se mete el sol” a “si no soy de acá, pinches güeyes”.
Así iba mi padre despotricando contra lo ajeno. Aunque a diario iba perdiendo la rabia, dejaba de mentar palabras aprendidas al aventón “nos conquistaron, ellos, nosotros, allá, allá, sí, pero allá…”. Ya pedía que le pusieran un tinto de verano, il conto, por favore, grazie, bongiorno, latte per me…

Llegar a Barajas fue el banderazo. Ya en el avión me había reventado la lágrima al verlo dormir y roncar de cansado, boca abierta, garganta seca. Le vi sus 70 años encima, correteando al piloto para que se apurara, sus 70 llenos de polvo sindical, mala y rancia educación, ignorancia salvable, insalvable, experiencia, ilusión, sapiencia extrema.

Anda, caminemos con 50 kilos de equipaje desde T1 Barajas al metro. Trasborda, sube, baja, levanta, hazte para allá, ven, cuidado, ¿qué? Uf. Vamos por una caña, y te explico. Irrumpe por Sol, descubro al niño Javier que a su modo descubre el centro de la ciudad, y no habla, y si habla, dice lo que sabe decir, todo es bárbaro, fabuloso y fantástico, también la ciudad.

El arte con la calle nunca se ha llevado, por más que digan los alternativos y las hordas pseudointelectuales. Así es, es lo que hay. Museo, día 1… 20 minutos después, ya abandonábamos el Thyssen con dirección al templo del futbol español. A la mierda el arte, vamos a la calle. Ya Rivas toma por la izquierda, desborda, abre paso por toda la lateral de la Castellana, alza la vista, lo ve, lo contempla, se le cuela y anota una sobria sonrisa conquistadora, hasta las entrañas del Bernabéu, el estadio mudo, le tiende sus mejores asientos al visitor.

En Atocha, el niño de Sol brilla de nuevo. Mira los trenes, mira los trenes. Vamos a Toledo. Y Toledo le entra laberíntico en sus esquemas mentales. Su catolicismo colapsa sin saberlo. Tambalea, se arrodilla en la sinagoga y lo abren de canal, de tajo, frente el Tajo, en la mezquita de Cristo de la luz. Ese Cristo me convierte en el fiel musulmán que nunca he sido ni seré. Basta con mi padre en su mezquita. Intestina, infestada, la toledana reacomoda sus piernas y entre sus pliegues e ingles, confiscamos sudados la ruta y retomamos las vías, de vuelta a Majirit, lugar de agua, la toledana mengua filigrana, y escurre los muslos. Ya se regresa todo mudéjar, todo domesticado. El Greco, la carne, el pecado y la santidad avasallan aquellos esquemas de mi padre, que se reconstruyen y deconstuyen a partir del conocimiento preclaro del jamón de pata negra:

Los cerdos están comiendo pienso. Pata negra, libre, padre pata negra, salvaje, indómito, rico, libre. Deja que su deje te libere el pensamiento, la locura. Está con el hijo del hombre; el más amado. Tu padre es flores en campo, libres. Tu padre es sol de 30 grados. Es el ave, es lo alfa, es el hombre.

Que llegue al mediterráneo, aunque no haya nacido ahí. Que beba, que hable català, que sepa que la izquierda está a la derecha, que hay diferencia entre funicular y teleférico. Pase por su casa en Barri Gòtic, que le tenga sin cuidado Gaudí, pero que en su sala, en su gran casona de la carrer Montcada 15, se beba los jugos de manzana, los tiramisús y los calamares todos. Barcelona le sienta bien, mesié Picasso.

Vilanova i la Geltrú, el punto medio, el justo medio, la virtud, culmen de sus pasos por Europa. La anduvo, la escuchó, de tren a tren. Bebió honores, vino, dulce, café, el sibarita se hizo, se erigió señor del Genil. “Dale al vino, montañés, que lo paga Luis de Vargas”, dice mi padre recordándose su juventud en éxtasis, pandillero renombrado Hans, el de la Nativitas, hoy ebrio dignamente, por primera vez en su vida.

[Déjalo que camine,
que se mueva,
respire, conquiste y hable.
Dejadlo que duerma,
libre,
que ronque, que hable,
que te canse,
que no te diga ni reclame.
Ave, mi padre en AVE, ave, pater.

Verlo lleno de 300 km/h, no se le apaga el fuego, pero ya duerme.

Ha visto la luz,
la velocidad, el tiempo,
y ha ido en contra de todo ello
–puño izquierdo, puño eterno).
Es fuego que abraza,
luz que abre,
tiempo que contempla
y velocidad que domina].

La hora más seria me asaltaba todas las tardes. Roma significaba un muro enorme, duro, resbaloso, de cristiano perseguido. Años de todo, de nada, de lenguas, de libros, de nuevo a verificación. Encima San Pietro reposa a tu derecha, y tu padre le parte plaza, a la siniestra. Si Vilanova fue la cumbre, Roma nuestra velocidad crucero: nunca tantos pasos, nunca tantas calles, nunca tan alto, tan alto, “tu es Petrus…” La vista desde la cúpula, el trofeo de la victoria, nuestra via della concilliazione.

[¿Qué hago con él,
que respeta mis silencios?
¿Qué hago con él,
que me espanta los monstruos del sueño, y el sueño?
¿Qué hago con él, que desde niño me cuenta cuentos?]

En Roma, hace lo que los romanos: todo a su modo. Camina césar por el adoquinado, la baldosa, la pedrera, el porfirio rojo, mármol, alabastro, cantera y es un héroe que viene del oeste sin equipaje, sin lastre, sólo con su fe elástica.

[Miras la fragilidad del bien,
sabes que vienen años malos
y que te harán más ciego.
Sabes que la próxima será con otra psiqué,
otros motivos y muecas.
El temor es tu nuevo negro.

En la casa de estos católicos, todo huele a viejo, y vieja también su garganta. Se le siente nostálgico al dios este. Y no te sale la prosa en tierra santa, y sucede porque no lees poesía: en la poesía se aprende precisión. Sudas en este camino reducido que es subir a la cabeza de una basílica (en todos los sentidos de sudar, subir, cabeza y basílica). Tus 150 kilos se aderezan con inseguridad, desaliento, e incertidumbre irremediables. Busca una quijada de asno, Abel, no preguntes].

Regreso a Madrid, que es como volver a casa (en todos los sentidos de regresar, volver y casa). Estoy feliz, dice. Nadie le quitará lo bailado, dice. Las calles, los pasos. Las andadas mudas en las que somos cómplices. Tangueros que vaivenimos, gitanos, güeras, latins, orígenes del hombre en múltiples razas. Esquivamos. Me gusta mi padre con esa bellísima ignorancia. Mira, un prieto, dice. Y vuelve a decir. Que me quiere. Que lo entienda, que ya no puede seguirme. Aquí se queda Hans. Callados. Quería oírlo. Aquí queda. Nos quedamos. Mutuamente. Uno a otro. Otro a uno. Cómplices, al fin, nuevamente, como cuando yo era niño.

Ya te digo.
No pasa nada.
Este ha sido el mejor de los viajes posibles.
Todo lo que sé, es gracias a ti.
Todo lo que te digo, es para devolvértelo.
Gracias por venir conmigo.
Te quiero para siempre.

Víctor Hugo, porque así me llamaste.

I will sing, sing a new song

2011-03-16T19:42:00.002-06:00

Soy el que le teme al mundo.
A rajatabla me espina los caminos y no me levanto.
Estoy ante el espejo de mundo del espejo del mundo ante estos ojos.
No hay son ni guaguancó que me consule.
Llorar con facilidad,
sacar desde mi pozo enteros jirones de trapos sucios.
Yo soy la tierra, y retiemblo para dentro.
Polvo que soy y que reconvierto en fuegos.
Lamer las cenizas del entierro,
lamerlas para siempre
y que no las vuelva a leer.

I will sing, sing a new song…

Foto: http://www.flickr.com/photos/itwuzcryptic/2205906403/

Requiem para mi libro negro.

2010-12-28T20:56:00.002-06:00

De junio de 2002 a diciembre 27 de 2010.
Aquí las últimas palabras para mi diario-eventuario.

I
Qué distinto es venir contigo.
Qué distinto es en la ciudad;
no llegarás
no volverás
a la playa, al maritirio.
Qué distinto es ver llover contigo.
Si quisiera, te sumergiría en ciénegas celestes,
seas lunar
lunar
lunar
cubrepolvo
bajo el mar
bajo el mar.
Eventuario, te deseo tanto;
todos los días, a diario.

II
Hubo muchas noches como ésta.
Te traía, llevaba y guardaba.
Te cuidaba como el hijo que eres.
La rama que da forma a mis sombras.
El árbol que arguye y espanta
denuestos y fantasmas
[obviamente ajenos].

Y aunque en realidad nunca pare de llover,
yo te cubriré, te puntuaré y sabré dejarte sábanas con la tinta,
y cobijas de palabras.
Llueve y no tengo frío.
Es de noche y no tengo llevo miedo.
Estás conmigo, como el hermano
que siempre he tenido.

III
Tienes rumor de muerte.
Llevas ruina y ceniza
en el lomo
negro
dorado
soleado
tostado.

Vistes humor
grueso
salino
graso
magro.

Columna de epitafios.
Coyuntura de miles de sabores.

Nunca te abandoné, mi casa y guarida.
Jaguar, te rujo.
Jaguar, me llamas.

IV
Entraste por muecas
y te apostaste por comisuras.
Valles de mis valles,
sé de ti,
y bebo interminablemente
de tu palo seco y enmielado,
cristal.
Surtido de flores,
campo de soles
y aromas de verde,
agrio y sudores.
Tú mi palabra. Mi infierno.
Vences con las hojas
el constante deseo del vuelo
al Mictlán.

Has de pasar años encerrado, has de dormir con los cuadernos, deja que alguien, cuando pueda, quiera y encuentre, te abra, de tajo, de mariposa, y te vuele, y engulla, orgulloso.

V
Si dije que acabaría contigo, es siempre en acusativo y en in más dativo.
Nos vamos a ir juntos.
Imagina,
veo olas y astros de todo mundo,
igual que cuando cerrábamos los ojos,
y el big-bang era un esputo de moco.

No sangrarás. No te callarás.
Viraremos en canales y ráfagas de jugos y semillas.

No te abatirás. Me abatiré.
Estaremos acelerando juntos y laterales.
Dormirás perpendicular y paralelo,
decúbito
prono
y supino.

VI
Un día dentarás.
Y tu rugido intermitente infante
inundará la selva
que te donó a mis brazos.
Roar, grrr.
Y sólo uno distinguirá la superficie.
El agua nos verterá las venas
y venderemos caro el abrevadero.

Te lo digo, empapado, sellado
hervido, cocido.
Ya te vi las hojas abotagadas y sobrias:
vómito implosiona
y regenera en ti, el mismo.

VII
Uno mismo es quien decide sus ritos.
En sueños constantes, he matado, nacido, absorbido.
La recta, la curva chata, la luna, también eran viñetas de cuando duermo.
Lenguas, reptiles encantados y babilónicos.
Todos los felinos, todas la edades en mares volando.
Tiros, espadas.
Toda tu fauna de piernas, caderas, brazos,
se paseó fina sobre la profunda madrugada.
Aquí es cuando y donde te digo que siempre hemos sido más de tres.
En tus hojas multicolores, nunca te mentí, ni te develé falso o tramposo.
Consolaste espasmos juventinos, dolores sempiternos.
Leíste mi oscuro cuervo.
Fuiste los otros libros negros,
y notas en bond, revolución y servilleta.
Eres todos y siguen muchos.

VIII
Te digo de frente que no sé si serás el único hijo verdadero.
No sé si el niño del mar te duela y quite tu dominio.
Quiero que así sea.
Pero sé que es casi lo que siempre he buscado.
Recuerda que sé manejar mis símiles, mis semillas.
Cada puta hora manejo los restos de hombre que soy,
como animal sabinesco, que he sido.
Aquí guarda tú, faraón, el límpido extremo de mi ira, rabia y golpe, rasgo y escupitajo.

Agazapado y encaramado, canta con mis ídolos.
Sabes que ante todo soy blues, rock, flamenco, räi, bossa,
corrido, décima, son, tango, cumbia
y música, música con letra, contigo.
Guárdame, libro negro,
hijo vivo que nunca tengo,
sueño que nunca duermo.

IX
Tú decide si eres vino tinto, o café.
Leche, tequila o jugo de piña.
Sabes tanto.
Si quieres, todos los nombres y los innombrables.
No te comparto el mío que es Zulma.
Ese soy yo. Tú eres todos.
Te reconstruyo, también, si quieres.
Con plumas de aves escribientes.
Letras de colores
A-Z… de luz.
¿De qué me sirve la pregunta?
Te dejo las respuestas.
¿No es en ti? ¿No ha sido en ti en quien celoso deposito el desasosiego?
¿Por dónde me seco este abandono?

X
Se trata siempre de repartir.
“Soy un hombre de piernas” -¿te acuerdas?-.
Dar es salado, porque gusta y enriquece.
Por eso, a todos pido que me den.
Que construyan reinos como el mío.
Por eso Zulma es Zulma y lo que sigue -¿también te acuerdas?-.
Y te voy a recordar más, apunta.
La hojarasca que primigenia me alzaba.
Pedestal de hojarasca. Flores de hojarasca para ti.
Aventadas, de abajo, pa’rriba. Ah, no hay dios ni guaguancó que me consuele.
Otra.
El mejor de mis hombres posibles.
Esa, esa te gustaba.
La del talle ajeno y los muslos,
los muslos hojas plenas.

XI
¿Qué te enseño de mi ira?
Te aprovecho por mudo, por tácito.
Con esta lengua castellana te revivo.
O con la inglesa, griega, latina.
Potuguesa (Não o direi nenhuma coisa).
O aquella de los sueños alemanes y árabes.
Vienen años de ruso o italiano.
Quédate esperanto el francés.
¿Me has oído reírme? Yo me río mucho.
Entonces dije que no te puedo enseñar mi ira incontinente.
Toma el diván y ruega por nosotros,
porque no es noche de béisbol y no habrá dignidad que te cobije.
La voz. Otra vez la voz -¿también te acuerdas?-.
Óyeme, ronco, grave, Cohen, Waits et alii.

XII
Once años contigo. Casi ocho en ti.
¿Qué callas cuando callas cuando te pregunto? ¿Te pregunto mucho?
¿Te callas ya que te mueres? ¿Te vienes?
Enséñame a callarme, a venirme.
Enséñame a sentir la piel de nuevo, en pluma.
Ya no me sabe a nada la piel.
Ayúdame como antes,
a enamorarme:
contemos embrujos ancestros,
renuévame la ballesta,
rellena con pólvora mis huestes.

No quiero nada. Siempre me quedo solo, como nacido.

XIII
Solo, malnacido, no nacido, ni nacido.
[No nacerás].
Malhadado. Soy un percutor de tus buenas intenciones, mujer.
[Ahórrate el esfuerzo sexo, ni te muevas sexo].
Ejecutor, ecualizador, hijodeputa y pendenciero.
[EL sabor de la piel por el sabor de la piel].
No traiciono, no miento, falseo, lento, embrujado, animal.
[Tu versión más irracional mata]
Iletrado, confuso, desperdiciado y fundido.
[No nacerás].

XIV
Yo te dije que yo mismo reviento los pedazos de hielo,
lo diminutos,
con las muelas,
con la ira con el viento,
me arrastro bala por dentro
y me bebo el desierto, la rabia,
la rabia y el horror,
la rabia, el horror, el tormento.

[Todas la noches saben a esta cara soledad comprada de mí conmigo,
y sólo me salvas Zulma de mi tumba,
pendo, no encuentro ese hilo,
no encuentres nunca las llaves,
sálvame de mi desvelo, de mi ira, de mi entierro].

Ventana olé

2010-12-28T20:39:00.001-06:00

Andas tu cortejo
y no sabes que tus pasos
a falta de fuego
abren la despaciedad
con ríos y charcos
sobre los que haces huellas,
huecos de lodo y arena,
y sigues y pasas torero, despacio:
[El respetable come espárragos fritos
y deja el ruedo tinto y frío].

El cántaro roto

2010-12-28T20:38:00.002-06:00

Pasa tus labios acueducto
en espirales de puntos aromáticos de polvo,
y dame lectura con los poros
-cántaros llenos frescos-
rojos.
Riégame, abrévame
invisible incolora, llena inodora.

Photographic

2010-12-28T20:33:00.002-06:00

Te nombro
para que estés frente a mi ojo entera.
Abro el haz de luz, diafragma completo:
y nos contagiamos
entero el foco y fuego
del quiero y amo.
Cíclopes pasmados, forever.

Gegen die wand

2010-12-28T20:28:00.000-06:00

La pared desnuda
mece su sombra imaginante
cuando la tarde cuece mis palmas
y el vientre gime (junto a tu bajo vientre)
en el mero punto ciego
del espacio vivo,
que habitamos
y existimos,
y somos, tenemos.

Morente 2010

2010-12-18T17:38:00.002-06:00

Llórate Morente desde tu cara de guitarra,
cuécete las manos boquiabiertas con alegrías.
Tienes la sangre caliente,
dime de tus penas.
Suelta al aire sonriente,
deje, paso, ole,
y curra divino,
chanelando tu cante diario.

Requiem, mae'tro.

Dosientos

2010-09-06T18:50:00.001-05:00

Al grito de nada, al barullo por todo. No tenemos la sangre dura, porque somos indios para la libertad, porques somos de allá para los derechos y mestizos para cagarnos de miedo.

Nos lleva la puta muerte, porque dicen que no le tenemos miedo. Porque es puta y le gustan los sumisos pagadores, a plazos, a rezos y mandas sangrantes.

Lloramos en los entierros, reímos en los velorios, pero confabulamos contra nuestros muertos.

Estamos plegando a las faldas de una diosa heredada, muda, complaciente y matriarcal. Virgencita, quítame lo pendejo, porque estudiar no puedo.

Me siento mexicano, patriota de libro oficial, de pasta suave y papel revolución. La revolución la conozco, sólo en papel. Venero himnos y banderas, gobernantes que me merezco. Yo respeto el ejército, porque eso dicen mis abuelos. Huérfanos ancianos a quienes nunca les llegó el progreso. Se hubieran quedado en su sierra y con sus patas rajadas. El alma ajada es lo que tenemos. Meada, burlada, violada.
Tenemos rabia porque somos unos perros ¿no nos oyes ladrar? No puedo ser yo mismo porque me caigo, porque me jalan los demás mexicanos.

Duele ser de este suelo quebrado. Duele andar con la cabeza gacha. No somos caballeros ni águilas, ni jaguares ni nada. Somos dolientes, perennes, en añoranza por algo que nos deben pero que no conocemos. Justicia, justicia, no sabríamos qué hacer contigo.

Narco que te quiero narco, porque mi hermana duerme contigo y te chingas a mis hijos. Marcos que te quiero Marcos, porque si tuvieras huevos, nos llevabas a la tumba contigo.

Baile de máscaras, de viejitos, pero de luchadores, revolucionarios y caudillos fijos. Tierra de venados, plumas, minerales revendidos, inventados.

Yo no soy mexicano, y como México hay más de uno, y cada uno vive a lado tuyo. Yo no soy de acá, me vale pito, tú me enseñaste a reírme de tu himno, de tus colores, de tus héroes. No quiero. No soy.

Canta al pie de las ventanas de los indios, de los marginados, de los jodidos, de todos nosotros. Pinches empulcados, prietos muertos de ideas, sin dios y sin diablo.

La guerra florida reposa en el centro de la tierra, en las montañas, en las sierras madres cultivadas.

Chingo a mi madre si no es verdad lo que te estoy diciendo. Ah, cómo me duele no tener corazón para llorar contigo. Tu eternamente mal gobierno me lo ha robado desde hace 500 años. Yace en la piedra del sol, sacrificado, caníbal, hombre de bronce, sin sueños, sin lucha, sin libertad, con todo.

Y te desdigo y te escupo y me quiebro, lloro porque no soy charro, no soy indio, no soy tuyo.

No quiero ser mexicano, no existe un país que se llame México, porque no sé hablar ni escribir mexicano ni pensar ni querer mexicano. Sólo como yo, como me has enseñado: un águila hambrienta de carne de serpiente. Vivan tus dosientos años.

Tumbo y polvo

2010-08-27T14:08:00.004-05:00

Yo soy un punto muerto en medio de la hora,
equidistante al grito náufrago de una estrella.
Yo soy el latido vivo que marca las horas,
la barca equidistante al murmullo persa de un astrolabio,
segadora de estrellas.

Tú que vas allá arriba, Ignacio, dime si no oyes alguna señal de algo o si ves alguna luz en alguna parte.
Tú que navegas, navégame circundante, no naufragues, navégame circundante.

Tú que llevas las orejas de fuera, fíjate a ver si no oyes ladrar los perros.
Entrecortado, llega un hilo de viento, sube, ladra, recoge sus puntos de polvo, y se eleva interminablemente por entre tus pestañas, y ya no ves nunca más nada.

Mira a ver si ya ves algo. O si oyes algo. Tú que puedes hacerlo desde allá arriba, porque yo me siento sordo.

Mira a ver, corre a andar:
desde tu punto,
todo el mundo es ciego,
y todo el mundo es tunco.
Todo el mundo es tuyo
como la humedad del agua
y como el humo del fuego.

Textos en itálica de Manuel Maples Arce, Juan Rulfo, Ana Lucía Fuentes y Sor Juana Inés de la Cruz.
Foto: http://www.flickr.com/photos/8261045@N03/3743576387/

Green go

2010-08-20T14:56:00.001-05:00

Esta es la ruina en Bagdad en ruinas. Mil pies de pétalos secos arrastran el desasosiego. Huellas, datileras al paso redescubren la batalla de Faluya, la lluvia negra del petróleo magro, ajeno, oro, ajeno, sangre, ajeno, negro, negro, árabe, gringo, ajeno. Alá les bendiga la retirada. Asustadles, asustadles con un rayo. Dennos Abu Ghraib, para enterrarlo para siempre en el desierto, junto su esqueleto libertario, masivo y destructivo.

Foto de: http://www.flickr.com/photos/30569949@N04/4590347289/

Del desierto I

2010-06-23T15:51:00.000-05:00

Las ansias de pisar desiertos.
Moverse en las arenas y sudar moro.

Retumba en la sombra,
de a poco a polvo impedida,
el ansia manifiesta de un eterno retorno,
trunco, manco, cojo,
mudo, ciego, tunco,
sordo.

No me pidas del desierto,
que me pierdo.
No me llames de su encierro,
tómame a fuego entero,
hervido y con jirones de tormenta,
hueco, cueva, recoveco
entero de tus adentros.

Soy la cera y la nata en la arena,
enterrado, desterrado,
un ovillo,
horadado.

[Los árboles están vigías aplaudiendo
paso a largo
este color de verano,
este calor de veneno].

No es posible que tengas eso bajo las canciones

2010-06-04T22:51:00.002-05:00

¿No es en ese blues sin garra
y sin algodón
que hallas el azúcar de mis pasos lentos?

Perfume relamido en tus muñecas,
bienvenida con todo el cuerpo.

Todo el sur de los sueños,
todo,
es solamente mío

http://www.flickr.com/photos/flavianuvem/

The show must come on

2010-06-04T22:42:00.003-05:00

Y al verte eriza las palmas la gata ronronea y sin par el mar se consuela.
Ave de mil colores garza la luz puesta sobre sus corvas, cuencas y morcinas.
Último trueque de tronco, redonda luna, redonda abeja y torunda herida.
Baja la mar, sube el desierto y furfulle en ondas, anodina.

[Unas horas después del pensar en palarritmos, no en palabras].

Foto: http://www.flickr/photos/gretchenrobinette

The show must go on

2010-06-04T22:30:00.004-05:00

La obsesión debe continuar.
Por necesidad onírica,
porque me abandona,
porque no.
Que se aleje, que no se aleje.
Resiste su blues,
su voy,
mi voz,
su viene,
me voy.

[Cantora,
desierto entero
en la ingle del manco].

Foto: http://www.flickr.com/photos/katealvarez/

dieciséis (de las garras)

2010-06-04T22:24:00.002-05:00

LOVECATS
No me gustan los gatos .
No quiero los gatos.
Ni su pelo
ni su barba entera eterna,
ni sus nombres en los que me pierdo.

Mugres gatos
tan orines
tan gozosos
tan rincones
tan encierros.

[Mueran gatos.
Te odio como a un gato.
Te baño.
Te pinto,
pateo,
escupo,
peluqueo,
como a un gato
¡splash!].

Foto: http://www.flickr.com/visionpropia

quince (de aquella rabia)

2010-05-31T15:20:00.002-05:00

Ya lo oigo. El ímpetu pasado.
Me grita: levántate. Me dice: da una caminata, incendia la charla ajena, y sábete que tu espíritu no tiene lados aunque lo recuestes, no tiene rodillas aunque rece. Me pide: termina con esa mancha, termina con el espasmo diario. Me exige: olvídate de trueques, y lame con los dedos los lomos de los libros, sus hojas. Me ruega: a la boca, mira a tu mujer y pídele que te detenga las palabras y la lengua fuego.

[Y yo me digo: huye de todo, huye de él, el fantasma presente que me trajo a este aquelarre].

Ya lo veo. Al ímpetu futuro.
Y sigue: devuélvete el héroe, toma los puños, dales la tragedia y convoca los dragones. Y demanda: toma tu barco, toma tus velas y sopla tu rumbo desde el olvido. Y ordena: abre el océano y derriba ese mercado, cárcel y accidente.

[Y pienso que el fantasma presente niega todo vestigio de oposición, siniestra, que me ha hecho cobarde, pero cobarde también es su guarida].

Foto:http: //www.flickr.com/photos/salaboli/3023869641

catorce (de la rabia)

2010-04-14T17:41:00.001-05:00

Pues es que con esta rabia no se puede ni mentar el nombre secreto del mal. Soy el desconocido de mi mismo aire. El pescador con hoyos en los hoyos de sus redes. Huele a ruido, mucho.

[Entre el coraje y el calor de las batallas, la sangre en las coyunturas rompe sus costras y accidentalmente soy de brazos rojo].

Busco un final que me pueda decir cómo se desarrollaron los años llenos de gemidos propios. En los pasillos veo el lodo y las cenizas, rastros, restos de humildad y gritos del adolorido, del humillado que dejé, que nuca soy ni he sido. Vuelvo a escupir y escapar con mi rabia, rabia, rabia, grrr.

[Brama en olla el fuego y el humo sube y quema y quema y sube].

Foto: http://www.flickr.com/photos/solarixx

It’s been a long time since I rock and rolled

2010-04-12T18:17:00.002-05:00

¿De qué te alejas cuando te ríes
y nos dejas muriéndote de manos sangradas
y garganta desbocada?
[millones de cascos y tarolas a lo lejos, a lo alto].

Bajo ese sol y cerca de ese río
ruge el algodón
rojiento del pizcador
y le canta de fosa y napia abiertas
al dios que a nosotros todos protege.
[work me, Lord]

Sueno,
soy el campesino que suena piedras, y huye,
y se aleja rodando, con sus piedras, lejos.
[Entre las vueltas, triste y azul de negro canta el hombre y su instrumento obedece].

Es en la muerte del sonido
donde me reconozco,
y me recargo,
y renazco
[across the universe].

Fotos: Jim Marshall

Hay duende

2010-03-30T18:02:00.006-06:00

Por retomar la palabra me deslumbro las noches en que piedras y ríos reclaman su camino. El aire secuestrado te deja callado, y es la hora de la reflexión, del dejar ir, del embriagar al terco, y montar la verdad. Recuperar el ancestro y fumar su veneno, vender su hierba. Enjuto, sufre el viento, entre tus piernas. Duélete, que te duela: cante jondo.

Qué triste la blanca salva
que entre tus ramas desgaja
los olores de la primavera,
jacaranda entre tus piernas.

Cómo batuca en su centro la morena
y deja la cadera resuelta en un torbellino.
Tacatácaz, tacatácaz, tacatácaz
Muelle interminable,
vaivén sugestivo de muslos y vientres
Tacatácaz, tacatácaz, tacatácaz
Le ruge al este y le sonríe al norte,
no hay palabras que la mora no dome,
que la mora no miente,
hablas y almas
de pies, y ahora de palmas:
tacatácaz, tacatácaz, tacatácaz.

Foto: García Cordero/elpais.com "Sara Baras"

It’s only rock and roll but I like it

2010-03-26T13:59:00.002-06:00

Me suena la vida entera,
resuena muy buena.
En cuatro cuartos
y en todos los cuartos,
en blues azul,
triste y negro.
Bailo como son,
y le pongo salsa a la sopa,
de piedra, de piedra.
Tengo tango,
y zapateo,
palmas y twist de limón.

Imagen: Mariana Zúñiga: http://www.flickr.com/photos/26217758@N02/

Cuentínimo I

2010-03-22T17:20:00.001-06:00

Vino, pidió, bebió. Miró, saboreó, topó. Habló, bailó, tocó. Llevó, quitó, metió. Sacó, guardó, cerró. Pensó, lloró, rezó. Negó, negó, negó.

Foto: http://www.flickr.com/photos/solarixx

trece (de lo que se siente)

2010-03-22T17:19:00.002-06:00

I Corintios 15:51 ¿Dónde está, muerte, tu victoria? ¿Dónde está tu aguijón?

Le pregunto a mi corazón de barco errante si algún día volverá a su lado la victoria.
Si su mirada torva es de gente decente o de bandido, desierto y espeso amante de mí mismo.
Un aguijón espeso punza acompasado, y me encierra, hora tras hora, en la espera bondadosa por la muerte.

http://www.flickr.com/photos/solarixx

doce (consejo)

2010-03-22T17:15:00.001-06:00

Y cuando sientas que allí viene, escucha y desata, tu más humilde confesión.

Foto: http://www.flickr.com/photos/solarixx

Aguijón

2010-03-22T17:12:00.002-06:00

Decúbito prono o supino.
Escupo mi lava sombrero, cobija.
Me huyo, escabullo mojave. Sol.
Dejo rumor de hombre en papel calca.
Letra chica, despacio, buena letra.

Foto: http://www.flickr.com/photos/solarixx

once (del miedo de la muerte de la soledad)

2010-03-22T16:50:00.003-06:00

I Corintios 15:51 No todos vamos a morir, pero todos seremos transformados.

¿Yo qué le digo a la fría soledad?
¿Cómo la asgo?
¿Cómo remuevo la cavidad oscura?
Visto flores, cenizas.
Me percute arrítmica.

Foto: http://www.flickr.com/photos/solarixx

diez (biodeclaración)

2010-03-22T16:48:00.001-06:00

Vinagre, sábanas vinagre cuando me duermo.
Soñé tu velorio y me ha dejado con una tristeza espina en el pecho. No te quiero ver más, entre hielos, pieza de museo a media sala. Las nubes te lloran acaloradas o derretidas y cansadas. El polvo y el herraje oxidado tiran mis muelas. Mirada y actitud montaraz con todos (arrojo el whiskey, escupo el tinto). Y tú, de guayabera verde, 4 ó 5 kilos más, riendo, como te gusta, como no me gusta, te paseas entre tus parientes que detesto. Y me dejas tu voz en las encías, y ni tragar puedo. Se me nubla el espanto y pálido, pálido me quedo húmedo en la cama. No te vayas, no me dejes. Tócame una vez más el cráneo con tus manos de guerrero, jaguar, león y gorila, juntos. Dime que todo estará bien y que sabré remar con un solo ojo, con un solo brazo, con un solo ventrículo, con un testículo, pulmón, llanto, enojo, glóbulo, oído. Dime, que no me oigo. Vinagre, sábanas vinagre cuando despierto.

Prenacer

2010-02-15T19:44:00.001-06:00

Yerto.
Yo uno con el horizonte.
Uno con mi hermano el hombre.
Sobre la tierra nacemos.
A la tierra vamos
y miles de árboles alimentamos.
Somos la sangre de la tierra.
La tierra chupa nuestra sangre.
Somos tierra, sangre,
ancestros de tierra y sangre,
de nube y lluvia.
Rey poeta,
tome tierra mi sangre,
y devuélvame a la cuna.

Alicio

2010-02-15T19:43:00.002-06:00

Yo mismo en este muro que es mi pecho, mi juicio, mi espejo, mi yo entero, me oigo, me relato y me delato, reclamo por cobarde, burlón, irrespetuoso, displicente, grosero, altanero, arrogante, pendenciero, traicionero, mentiroso, presumido, envidioso, manipulador, aplastante, pesado, ácido y maligno.

Cuando uno se deja las espinas por fuera, y corre la sangre y brota la pena, se siente aliviado y se va cantando, ligero la buena vida.

Tac Rewop (al revés se sale el diablo)

2010-01-26T13:27:00.004-06:00

Trece veces se ha aparecido esta señora en mis sueños, me canta, me persigue, se intromete, devanea, ríe, baila, la pasa muy bien. Quiero saber si con esto se va, porque no soporto que no'más aparezca y ni me hable. Vete, Chan Marshall, vete ya. Te embrujo para que te vayas.

A veces seda,
que raspa la seda,
de algodonera negra,
gata caminante,
entre los negros,
entre los bluses,
entre los pasos.
Terciopelo, terciavoz.
Arañas gato la garganta tú que todo lo cantas.
Devuélveme mi noche
cuando ronco,
cuando me abraso a mi mujer,
con el fósforo de tus discos.

Rosa á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-12-23T20:21:00.002-06:00

A penas rosa,
caminante, tu lentitud.
Un tono tibio,
inherente al transcurrir
de tus avatares todos.
Me distraes de tu destino,
de tu fuga.
Tu color rosa es gota siempre;
atardece el solsticio,
norte, rosa ambrosía,
yema de los ojos de las bacantes,
diosa griega y cristalina.

Grasa, bolero.

2009-12-18T14:27:00.000-06:00

Llévame,
hoy con un trago y en la mano un bolero.
Haz del letargo mi calvario, mi tormento.
Sólo dime si contigo he de fluir.
Pruébame,
soy un soldado cotidiano de tus besos.
Soy la espada fina que se afila con tus sueños.
Yo elimino mil ejércitos por ti.
Sabes,
que mi coraje sólo es por tu abandono.
Subo, incendio el cielo y ya no lloro
Hasta el mismo infierno he de partir.
Piensa,
la indiferencia se me escurre como sombra.
Al no verte se me escurre la deshonra.
Hoy yo me muero, déjame partir.

Los colores de la A

2009-12-18T14:08:00.002-06:00

La primigenia se aparece en colores, de muchas maneras y multicolores. Después en sabores, olores, aromas, y finalmente, como todas, en objetos. Pero la A, es la A.
¿Te acuerdas cuando dijiste "A"?

almizcle, púrpura oscuro, buey rata, lobo, oso, conejo; azafrán, rojo, flor, arroz; amatista, verde, piedra, joya, vidrio; añil, azul, polvo, imán; ámbar, amarillo, miel, solar; albúmina, marrón, chocolate, lodo; alba, blanco, nube; amate, café, corteza, hongo; azabache, negro, lustre, caballo; azufre, verde, pistache, gas, hoja.

Laranja á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-12-16T15:02:00.001-06:00

El cielo se ilumina,
remedo desesperanzado,
de ardor de ultraje.
Tu cuerpo
es el fondo en el que yo soy.
El cómplice del día.
Chispa candor,
explota naranja
en el manto universo,
luz de luz,
luz de lejos,
gota de fruta,
de polvo y deseo.
Naranja,
toda mi mujer en un trueno.

Cinza á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-12-10T19:35:00.002-06:00

¿No es entre los surcos de tus manos
donde la vida se recobra,
roca de Sísifo,
para volverse a perder innata,
infame, impía?
¿No es en la ceniza
donde se esparce tu silencio de volcán,
presagio de tormenta y muertos de lápidas,
cementerio
gris
tímido pendenciero?

nueve (df bis)

2009-12-10T18:31:00.002-06:00

Viérteme de tinieblas,
interna mis poros alcantarillas.
El intestino de la ciudad
desata la mansa y ebria
nocturna citación con los indigentes,
los metros vacíos de espacio,
tubos fríos y callados
bailan alegres
con la paz citadina.

Foto de: http://www.flickr.com/photos/diablofeliz/

ocho (marchas de nube)

2009-12-10T18:25:00.003-06:00

Techo nubeteca,
forma mi cabeza,
un espejo, hueco,
mi corazón es mi cabello,
de nube, de nube, pienso,
lato y tropiezo:
un reflejo,
nubeteca,
mi cielo.

Foto: http://www.flickr.com/photos/diablofeliz/

De Rafael Cadenas (Barquisimeto, Venezuela; 1930)

2009-12-10T17:27:00.005-06:00

Con Chema y LuisModerno, al caminar con las patas hinchadas por toda la FIL de Guadalajara, nos topamos en el stand de Perú con un libro de Rafael Cadenas, para nosotros desconocidos, el autor y el libro. Nos gustó, algo, su foto, los textos de la pared, lo limpio y atascado. Lo compré, creí que era peruano. Me encantó su mano tosca y de lija, su voz ebria y emputada. De esos poetas que ya no hay. Hoy lo descubro venezolano, comunista, y el gusto permanece. Homenaje, pues, al Premio de Literatura FIL 2009. Después escucharíamos a José Emilio Pacheco en vivo, leer. Después nos enteraríamos que lo premiarían con el Cervantes. Si Cadenas y Pacheco nos escucharan, ¿qué premios recibiríamos?, ah... tenemos ojo con estos muchachos.

(Versos seleccionados, nunca al azar, de poemas del poemario “Una isla”).
Vengo de los ojos de una mujer.
¿Cómo halló tanta tiniebla para vencer a la zumbante nube de ojos finos?
Soy latido, sonrisa, adoración,
(…) lentitud de lava
Costa que se aleja,
puedes darme el poder de vivir en otra parte
(El exiliado) ve su cara en el estanque y la olvida.

Marrom á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-12-04T11:52:00.001-06:00

Barro
grano a grano
la piel del árbol
a fuego lento,
un café terso,
lengua de la tierra enjuta y enlodada.
Aparece la entrepierna, Cleopatra.
Parte de la piel
cede ante la angustia
del aroma breve de tus senos.
Creces, nostalgia,
nadie sabrá el rumor de tus pasos.

siete (mediatarde en medio df)

2009-12-03T13:07:00.002-06:00

Una tarde honda regala sus brillos a la ciudad,
empata sus cantos con las aves,
y vence los murmullos de los hombres con vaivenes,
que esparce de noche sobre los ríos y los canales
y recopila de día
entre las calles, las cocinas
y los deseos de los moradores.

seis (reino selva)

2009-12-03T11:11:00.002-06:00

Con poder la vaina
roba litros
nuestras risas.
Vida luciérnaga
envidia en grises
la tarde
acomodada.

Luz,
luz y ceguera
alfombra horadada
por el fuego terso;
el andar al río
al bordear su lengua
fresco de plantas, suave,
savia entre los dedos.

Rodea con luces
y muele dolores,
ni en vano ni en fin
costará el descaro
esta caída de siglos.

Con los años
el reino atropella sus testigos,
devuelve ídolos
y caen sus fiestas.

Las tardes de sombra y grano
tuestan los espasmos
del doliente, el fiel
y el abrigo.

cinco (bajo sol carretero)

2009-12-03T11:10:00.002-06:00

La ladera baña herrumbre
nuestros brazos.
Y el oro cuece aceite
las intenciones.

Fortuna rota
cristalina empina daga
la vetusta moral
del viajero.

Sólo la sombra acaba
en ceniza.

Solos recogemos las plumas,
los vientos
y los asientos minerales
del cerro, deseos.

cuatro (en la playa me abandono)

2009-12-02T13:17:00.004-06:00

He estado haciendo algunas cosas, tal como se muele la sal del tiempo. En los inicios de la noche, me rompo y desfiguro el mar, sus olas y el claustro del polvo encuentro. Roigo el coral y las palmeras asentado barca descansa pobre en la arena, hambriento. Sol comeángeles, comeboyas, me riega manto plus un día para asirme a la sombra, infinita, universa, escape entre los dedos, fugaz. Sombra y agua caen.

Foto tomada de:
www.flickr.com/photos/jesusvr/2255229948/

tres (500 km nos separaron)

2009-12-01T17:11:00.007-06:00

Voy veneno filo de navaja,
entrecorto el camino de tu falda
y respaldo la cadente caravana de los árboles.

Fuuuu, fuuuu.
Una nube interna su ciclo en espiral,
despedaza completa el cielo,
en color, color carnal, animal,
vertiginio de sales,
funeral, ascenso, astuto, carnaval.

Vientre;
tu luz corroe dragón,
maga de la luz
fulmina las flores de mi edad.
Yo llego florero de la soledad
de este que cae entre jarrones
y cierres de paz mental sostenida.

Shhhh, shhhh.
Voz de fogones,
juegan desierto las raíces del árbol ,
encienden arbusto bonzo ensimismado;
entre tus piernas:
miel, gris, cristal,
oscuro mineral azul.
Un movimiento. Ugh.

Foto de Marina Zerbarini, en:
www.flickr.com/photos/hoy_no_caigas_en_la_trampa/3475908873

Branco á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-12-01T16:38:00.001-06:00

Eres indeterminación y posibilidad.
Siempre igual, siempre puro.
Efímero padre de todas las madres,
origen irredento de las culpas.
Vapor virgen de los días,
lienzo de los sueños del pasado claro
que con nubes avanza
entrecortando el cielo
y pintando los polos,
de blanco.

Amarelo á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-11-23T16:21:00.001-06:00

Véngame de tu cuerpo,
sal salitre amarilla.
Detén el planeta
y grano amarillo sulfúrate dentro,
tétano napalm victoria,
muele mi costilla.
Amarillo. Lento.
Amarillento.
Qué viejo es el color de tus dientes,
de tabaco, de ovillo enredado,
de tropiezo.
De tiempo.
Color del tiempo.

dos (mantis)

2009-11-20T14:55:00.003-06:00

Aminoraba la noche en un claustro de piel de talle mujer cuya baraja de posiciones extracortaba la sístole de retribución: un-dos, un-dos, un. El homicidio con sus ramas dentro de sus fronteras psíquicas migró ilegal al cadalso al amante pensador, en espera de la ejecución neuronal. Su viril virtud caía zafra en el horizonte del vientre fundido, femenino. Engranaje óxido hoy su verbo cedazo caviló sempiterno en el espasmo universal, flotando. Fotosíntesis, mantis, religiosa. Requiem.

uno (biodeclaración)

2009-11-20T14:51:00.004-06:00

(El capitán del submarino, por una conocida razón, dejó de subdeclarar, y ahora biodeclara en tierra firme -pero atado a su muñeca su submarino azul marino y tangerina-).

SUBDECLARACIÓN XII

2009-11-18T10:44:00.001-06:00

Mas desligado de la muerte advierte su injusta condena, en buena hora anuncia su retiro voluntario de esta vida. Convierte los hilos de la cuerda en los dedos del bueno de dios, y su sangre la recicla sobre las enaguas de las ricachonas que convienen en mentar con descaro las culpas infundadas. Habíase dicho que con nada cooptaría su tristeza. Luego, soportó el escarnio y la mofa de sus amigos. Ya así, empecinado en permanecer en el ostracismo sentimental, tomó la cicuta y pagó el gallo que debía.

Roxo á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-11-12T15:03:00.002-06:00

De mediatarde vino púrpura
una estocada.
Luces púrpura, vino nublado.
Matador de sol de horas.
A toro púrpura,
estos pases en tu costado.
Tinto. Tiento.
Uno más y ya voy demorado.
Atiendo chistando tardío llamado.
Sólo he dejado de respirar
porque he dejado de respirarte.

Preto á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-11-09T18:13:00.002-06:00

Negro, azotado, apartado, hecho trizas.
Tu historia es la de la vergüenza humana.
Y es toda tuya porque la Historia también es negra.
Negro de sangre,
de suerte. Sombrío.
Eres la cara más clara del universo.
Un gato transcurre en tu olvido,
un hombre muere de tu amorío.

Verde á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-11-05T12:37:00.000-06:00

Mira de vuelta, llénate otra vez.
Levántate y arrástrate,
quédate verde.
Verde eres y verde habrías de quedarte.
Porque verde abrías, antes.
Te llevas con la risa y quedas viejo, verde.
Verde crecerás, eres.
Fungi infante pintado de azafrán
verde y morente, moreno y sempiterno.

Azul á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-11-05T12:34:00.001-06:00

En el azulmarino se refleja el polvo de los árboles.
Nieve tarde de limón azul Alberti, Darío.
Miel abeja añil.
Azul de mar baja, añeja.
Te debo el azul porque el azul es olvido.
Me bebo el azul.
Me olvido el azul.
Y al final,
como siempre,
me bebo el olvido.

Vermelho á dos vocês (Xema, obrigado)

2009-11-04T15:33:00.001-06:00

Dejar el rojo, morir en el muro.
Nunca rojo, siempre cobrizo.
Izquierda, izquierda roja,
roja la madre,
la sangre y el campesino.
Rojo, uno.
Rojo el atardecer de un pueblo,
antes de la noche.
Antes de la larga noche de 500 años.
Rojas las puntas de lanza,
roja la piel y la tierra.

Caminas hojarasca

2009-09-28T15:55:00.002-05:00

Ya tenía más de 20 años y las palabras y los modos me daban una vuelta constante en la cabeza. La imagen de las bolas de paja corriendo a mitad del duelo entre dos John Waynes se me hacía algo poético, lleno de drama, víspera, desencuentro. Ya me había enamorado y desenamorado. Y necesitaba decir... cosas. Hace unos días, me encontré este texo, con el que gané un tercer lugar en un concurso de poesía en la Universidad. Para mi fue un primer lugar, el primer verso me acompaña desde entonces.

Caminas hojarasca
del brazo con el viento.
Intentas volarme el cabello.
Fallas.
Mi cráneo escurridizo que brilla
sólo choca
con tus pasos
en la cara.
Abril de 1997.
Pseudónimo: Ilana Kostia (un amor de Europa del este, ah…).

Sol de horas

2009-09-28T15:42:00.005-05:00

Una vez ganado aquel tercer lugar, ya no tenía límites (eso pensaba), al haber significado todo para mi, no había presión por vencer a los que siempre, siempre ganaban (los amigos del consejo editorial de la revista algomás y los amigos favoritos de la mafia de la facultad de filosofía). Así que al año siguiente, decidí volver a mandar un texto, más pequeño que el anterior, una especie de haiku. Se me acababa la estancia de estudiante, y la vida me había sonreído (eso cree uno a los 23 años). Me mudaba de ciudad, me iba al clima desértico (sí, ya sé que es húmedo) de Culiacán. Arena, sol, nada, nadie. Iba yo solo, sólo con mi primer lugar en poesía.

Se abre en la arena
un espejismo
donde se me hunde el cuerpo
y caigo grano a grano
degustando el tiempo.

Abril de 1998. Pseudónimo: Compay Segundo (personaje a quien pocos conocían en México).

SUBDECLARACIÓN XI

2009-09-14T14:02:00.003-05:00

Llegó el agua a mi adentro mar.
Ya me arrastra a su profundo cobijo.
El capitán del submarino azul marino y tangerina cuelga la escafandra,
del cuello, dice que ya no sabe,
abre su ventana,
y nada, nada, nada…
y sólo flota su submarino.

(Gracias a Mariana Zúñiga por permitirme usar su arte, es grandiosa, verla en:
http://www.flickr.com/photos/26217758@N02/ )

Yo soy el que te dice cosas (gaudium Zetae XXXVIII)

2009-09-07T17:23:00.003-05:00

[Yo soy el que te dice cosas,
el que retumba en tus adentros,
te hace chispas
y colores salientes,
biliares, dicen].

No veo modo de permanecer en tu ausencia;
no veo el gusto por la lluvia
y la polución si no te quejas;
no veo mi descanso nocturno,
mis noches de trágico sueño,
dolor, fiebre y tormento,
si no te quejas.

[En el desenfreno de mis verbos,
eres la lápida coraza,
el escudo hierro.
Me equivoco, me vuelvo loco
y me pongo a llorar, me equivoco, ¿ves?].

Sabes que si me caigo, tú de pie estoy contento.
Sabes que si me ahogo, y me tiro al piso para comer piedras, tú de pie estoy contento.
¿Oyes mi nombre sordo al mundo, lleno de dioses ajenos?
¿Oyes mi voz en mis sueños?
Yo por dentro me enredo
y me asfixio, pataleo.

[Anegado. Baleado y quebrantado, festejo tu vida, celebro tu halo, me bebo tu cuerpo, dispuesto].

Traigo vino,
desmáyate,
piérdeme,
vámonos al viñedo,
al infierno,
vámonos corriendo, con capas
y volemos verdes,
submarinos, enteros, eternos,
bebidos de uva y canto,
nube, piedra,
caña
y aguanieve de cielo.

SUBDECLARACIÓN X

2009-08-26T12:06:00.001-05:00

Los días en el océano profundo son tobillos adoloridos. Condena sin señal que abra rayo para salir nadando. No hay guía, hay calor. No hay conquista de nada que cueste. Cuesta conquista, cueste lo que cueste, cueste lo que conquiste. Como capitán de submarino la presión es baja, y por lo mismo es alta. No soy de los que duermen con el sonar bajo la almohada. No soy de los que corren, me da miedo la tierra. La ruta trazada es letal para estos pulmones. Dormir sin el sol y despertar con él. Un buen día de estos morder peces globo. Oxígeno perder, balbucear, puntos suspensivos,,, coma. Buzo

North Platte, Nebraska, EUA. 4

2009-08-12T13:48:00.002-05:00

A caballo la vida es olorosa. A caballo, la espalda se queja, la cintura duele. A caballo, agh, a caballo dado, se le ve todo el colmillo. Los caballos güeros tienen la cabeza seca, la parte esta de la nariz es como whisky, seca. Les rondan las moscas. Cagan todo el tiempo, son montados, relinchan, se aparean. Los caballos grandes, altos y fuertes tienen un brío excepcional, su trote es cadencioso y tienen trenzas. No sé cómo, pero me gustan los caballos mucho.

North Platte, Nebraska, EUA. 3

2009-08-12T13:46:00.003-05:00

Los grillos no hablan ni son concientes de lo que hacen. La metadona no funciona. Los gringos son amables. El chile sí pica. El calor está rico. Existen los white-trash, red-necks. No hay negros. Cero rock. Disney debe ser una mierda.

North Platte, Nebraska, EUA. 2

2009-08-12T13:38:00.003-05:00

En el campo, en el valle central norteamericano, todo es verde. Todo es verde y contagioso y submarino y subterreno. Verde por grillos amarillos, verde el cabestrillo de los caballos, su mierda. Verde la tierra con hierba. La lluvia de azufre, los trenes oxidados en verde. Verde, viejo, paja y pozos, tierra y escarabajos, palomillas e inmigrantes que no hablan. Verde injusto, verde tricolor.

North Platte, Nebraska, EUA.

2009-08-12T13:24:00.002-05:00

Llueve sin nubes. Llueve bajo cielo azul cielo, abierto. La nube es el motivo. Llueve sin motivos. Y de noche, cuando el orquestal de grillos ebrios decide entonarse, los focos que son las estrellas son bocinas en un techo, sin ritmo, como banda de pueblo. Luego, por las tardes, buffet de arcoiris. Uno, y otro, tres a veces, uno nace, se oculta bajo nubes, pero sale más adelante, pero ¿y el otro? Los arcoiris deben ir en pares.

Rayo

2009-07-03T14:44:00.001-05:00

Es en los pantanos
donde de noche se oye tu decanto en larva.
Polvo de alas eres lo que eres.

Carril (la itálica es tuya).

2009-07-03T14:43:00.002-05:00

A cántaros,
sembrar verdad
y cosechar apenas luciérnagas.
A cántaros se extingue el soplo.

A escupitajos
comprar la tumba
para asegurar el ras.
Todo se puede recoger de la tierra menos los pasos.
A escupitajos dejamos el mundo de los vivos.

Hojarasca XXI

2009-06-16T13:23:00.002-05:00

Caminas hojarasca del brazo con el viento,
eres la brújula del navío,
el reviento del estruendo.

Una vez palabra
eres el cono sobre el suelo,
inverso, huracán, revuelo.

O el demonio del cuento.

Dejo que digas, que llames con tu fuego.
En andando o en rumiando,
eres la goma, el pegamento,
por eso me quedo,
en brasas, lento
hasta el final.

Fado a contramar

2009-05-11T22:39:00.000-05:00

Voz de fado, que me untas con te de milagros.
Piel árbol eres marina, piel conífera te disfruto pino alto.
Si te das la vuelta, me recojo los pasos.
Sobre el viento que te raspa los codos, soy el polvo pómulo que te reviste de marmol.
Sobre la capa de tus cielos de calores, soy la nube que te provoca desde lo alto.
Sobre fresco en la campiña, el avión que nutre infancias viendo al cielo.

A contramar, eres la bruma que me humedece, y me deja seco, al mismo tiempo.

Javier

2009-05-11T22:25:00.002-05:00

Nada, no pasa nada, sólo un homenaje al superhombre. Como no sé cómo decírselo, aquí le dejo algo. Que yo me vaya primero, que yo me vaya.

Hoy un día volteo y se me cae,
que se le olvida la vida, que es el General.
Hoy una noche lo leo y se me cansa en rústico pedazo,
polvo sepia que se descansa
que es asaltado en gripa,
ay, se me duerme y se le olvida su mundo.
Anda y va, y va y viene y va
y cerramos los ojos el mundo, los demás y todos los de allá,
y él nos vela, ojo único, juicio único.

No puedo mirar si él no mira, dicen.
ni dormir ni manejar, dicen.

Que ni se ríe,
que tiene la voz compuesta,
de estruendo
abierta, sin pena.
Recojo su espalda
tras mi bicicleta,
oxidada, gloriosa,
sé.

SUBDECLARACIÓN IX

2009-03-25T16:50:00.005-06:00

Me acerco más a los corales y a las burbujas. El eco del sonar martilla la conciencia de los tripulantes. La noche fiesta se instala sirena sonora, violenta, cigarrera y repite casidas y mantras los sueños y quisieras del resto. Una semana más para abandonar el barco submarino del mundo. Huele a que hierve la emergencia. Ya vienen la ola, la espuma y los cangrejos. Embora, mergulhemos no escuro, fiquemos malucos, ainda que podemos, mais se eu esqueçer um pedaço do mar, que caiga sobre mim a desonra. Olvidar el lenguaje, renacer sobre el agua, olvidar el bajofondo, navegar bajo aire. Ya viene el horror del abandono, el horror del abandono, el horror...

Lo vil volcará en noble y lo noble en vil: con palmeo pensando en bulería. Ejercicio (para Piñe).

2009-02-26T13:22:00.003-06:00

Ola tras ola el redoblar va
poco a poco
entre tiempo
sobre columnas,
a pie, cojeando,
uno a uno,
brinca de cojito,
brinca pájaro del agua,
dime que me quiere,
dime que me odia,
dime que me quiere
que me dobla,
y que basta la coba de las palabras
para que del agua caiga.
El pájaro del ala,
que me diga que me quiere,
que me dobla
que me odia,
sobre las palabras de la salina noche,
de barco, de barca,
de lancha, lanza
y noche en profunda mar en calma,
alé, alé, que me baile,
un ay, un ay, otro ay,
cómo me deslumbra
desde el cielo,
cómo canta el alba,
sin Lorca ni Manué
que se levantan con un ay,
despacio y con paz,
Un compás de tango,
un maduro fruto de primavera,
ay, para la era de noche completa
de círculos de hilos
sobre líneas y de pasos,
zapateos límites
que canta el alba,
caña de rabia,
pájaro de cielo,
muesca del lamento,
que duele,
déle, déle porque muere de sed,
estemos al ladito del cielo, del ciego:
en la caravana,
los latinos somos los forasteros
ciegos, sin cielo, saeteros.

Pise fuerte, recoja los lunares, alce los volantes
y apriete el puño, quédesele viendo,
que ya nos vamos.

Olivar (para los caídos en Gaza) II

2009-02-25T11:56:00.003-06:00

¿No es la tierra quien te ata la lengua?
Es el camino perdido entre olivos, aceites en las pestañas,
nubla, seca, y esparcida la desesperanza en el fusil luz.

¿No es el dios de dentro el que te empuja?
Es la hora del sol que cuece párpados y oraciones en siembra y arena.

¿No oyes las bombas decantar sus rezos?
Es la voz de la caravana, del espíritu de todos, todos, todos.

Linchamiento para anatema por apóstata

2009-02-25T11:52:00.001-06:00

Cae un tronco de rodillas y flores atadas, cabizbajo.
Sube cascada de reclamos y conrazones.
Los santos de espaldas
y con sangre, babeando,
se alegran con el dios descalzo.

Año uno

2009-02-20T13:25:00.001-06:00

Pasaron los días y sigue el viento revoloteando.

Aún oigo los cascos entonar aleluya.

El estado original es este que me zurce la boca e hilvana mis sueños.

Soy un cofre que te abriga
y que te decanta de colores.

Eres mi manto y la espuma,
de sabores y de mil flores.

Somos uno cada año,
uno en cada rito,
uno es cada uno.

Todo sol,
toda sombra,
todos juntos,
Zulma es Víctor
y Víctor es Zulma.

Feliz año y aleluya.

Olivar (para los caídos en Gaza)

2009-01-23T14:41:00.002-06:00

Sirenas,
que en tierra han de doler.
Sirenas que gritan la huída y erigen escondrijos.
Ya vienen por tus olivos,
por tu libros,
ya vienen por ti
para dormir en círculos;

entre polvo y rezos,
la llamada a gritos del infortunio
es propia de tu naturaleza,
entre polvos y rezos,
la emboscada tunde al espíritu
y sólo queda el desierto
y la fe muerta.

Linchamiento para apóstata

2009-01-08T17:53:00.001-06:00

Rueda tronco cabizbajo de rodillas y flores atadas.
[Hendido al fango, burbuja petra].

Macula fe pulla:
pudre
y escupe y escapa.
[Trashumo los santos ungüentos, los putos recuerdos de comunión].

Castra herrado caballo los rezos, los favores.
[Brujo cenizo, viejo y cobarde, ese dios golpeador].

Desvencijado cuerpo cáliz soplo.
[Sin cabeza se le ve al cielo, se le va el diablo].

SUBDECLARACIÓN VIII

2009-01-07T17:25:00.003-06:00

Es el octavo encierro submarino que me asalta. Declaro que el aire se anega en los pulmones y que el tabaco ya no pone como debe. El fierro ocre en los huesos se ha varado y soy la coraza de un barco que en abandono cruje. En este océano hay un espacio y es muy grande, pronto voy a hallarme Poseidón.

[Tengo los años en la sala de combate, torpedos que a estribor me tienden; tengo los ojos listos para tus manos, tridente].

Ungüento

2009-01-07T13:05:00.003-06:00

Zumban abejas
y sorbetean la piel,
ven correr la miel de mis espejos,
de mis reflejos lentos,
de los celos estos,
y en espiral hunden su natura:
ven en mi sangre,
ven rota y arena,
ven espera, lluvia y tormenta pétrea.

SUBDECLARACIÓN VII

2008-12-08T13:18:00.003-06:00

Es común que encuentre paz en los óleos del océanos, esos que hacen las ballenas cuando escarban sus narices fauces en el fondo del ombligo del mar; de ahí emergen tinturas extraordinarias hedientas a mal humor ballenario. Desde mi camarote, se retoza al ritmo de abisales, anémonas y corales.

Cada 8 horas hallo infinita tristeza en este profundo encierro. He llorado peces, rocas, y muchas canciones cuando duermo. Le digo a la tripulación que no desespere, que ya acabará el tormento, que se cubran del frío y que bajen al cuarto de máquinas a fumar y a beber. Mientras, yo no importo. No sé cuándo he de ver el sol, la medianoche o a mi Zeta.

(Sueño también con un gran juego de béisbol en el mar adentro. La dignidad también puede navegar).

Mapa do ceu

2008-11-24T18:23:00.001-06:00

Viajo con la mirada enarbolada
que se engarza con algodones y pies suspendidos,
en cada vuelco y resguardo,
en cada voz negra y espesa que te espanto.
Déjame caer de boca,
déjame quitarme el diablo.
Ponme crucificado entre tus manos,
déjame en ácido,
déjame abandonado.
Me golpeo el pecho por decirte lo que hago,
lo que espeto y lo que odio.
Soy un caballo desbocado,
sin techo, ni luz ni establo.

Beta (para Zeta que vive mucho)

2008-11-11T18:06:00.001-06:00

Es el gris marginal,
en la hora de la luz
quien baja hilvanando la fatalidad del cielo,
cenizo en cada sonrisa
mueca de alabastro
¿Qué le digo, si se me viene usted sonriendo, hilvanando y enterrando la muerte entre mis dedos?
Es el gris matinal
quien recoge con destellos
en las cuencas estos ojos derramados
En día de muertos los muertos son los que danzan con los muertos y con flores de colores y naranjas de olores millones mecen, ciernen y atalayan la víspera de los quedados

La Tovarich de Sabines con versos extra acompasados

2008-11-11T15:28:00.008-06:00

Me quejo, mujer, de tus ahuyentos
Por que caí, como una piedra en el agua
o una hoja en el agua,
o un suspiro en el agua.
Caí como un ojo en una lágrima.

Y permanezco sereno, como lucero de cielo
o nube de cielo,
o azul de cielo.
Permanezco en casa todo, entero.

Hasta agotar sus senos me desprendí
(leche de flor bebí).

Hay un polvo de vacío
sobre las huellas de tus pasos
que son tus pasos hacia afuera.

(Porque me duelen las manos de tanto no tocarla
me duele el aire herido que a veces soy.)

Entretanto
lento me consumo
a paredes
de cabeza,
me volteo
y escupo al techo, a tu dios y al cielo.

Que todos mueran a tiempo, Señor.
Desampárame, Señor, que no sepa quién soy.
Amanece de tarde. Sin sol. (Para sus manos en guante: mi corazón.)

Con un respiro roza mi corazón,
estrecha tus senos en mi pecho,
rojo, lila y marrón.

Yo le hubiera injertado mis labios
en sus muslos, de dos en dos.

Del no te tengo a dónde voy, muerdo tu cama, tu sol y el otro sol.

Vietnam 75 (¿y a mi qué me importa?)

2008-10-09T11:27:00.003-05:00

Bajo el puente
los arrozales dibujan
la ladera de blanco, rojo y sufrimiento
Es la rabieta del emperador,
que nos deja decúbito bajo su cielo.

Ojo toro

2008-10-01T16:00:00.002-05:00

A ojo de toro,
torero toreo.
Circunflejo ruedo,
a pie,
en el encierro.

Ole, torero.
La grana salpica
la arena replica,
ole, torero.

Sue Lynn

2008-10-01T15:46:00.007-05:00

(OIRSE CANTANDO, OYENDO, VIENDO.).
“She may be weary
women do get weary
wearing the same shaggy dress
and when she's weary
try a little tenderness”.

Entrando en andando suave,
trompo borracho,
acompasando el aire de la barra, los hielos.
En entrando las copas,
enfriando los vinos,
bajito, despacio,
de scherzo a descrescendo,
diminuendo,
en momentos rojo tierno,
las piernas, el cabello.

(CERRARSE LLORANDO, CONTEMPLANDO, RIENDO).
“Once I wanted to be the greatest
no wind of waterfall could stall me
and then came the rush of the flood
stars of night turned deep to dust”.

Para caminar,
cerrar los ojos,
y derretirse de vainilla y zarzamora.
No ver bordes, límites
y entonces dar un toque piano,
andar.

Shshush

2008-10-01T13:35:00.005-05:00

Sobre la tormenta en la tormenta,
soy la tormenta que me destierra,
arena perpetua de bonzo voluntario,
hijo de rama e incienso.

Soy la tormenta en el espasmo, tras el espasmo.
Soy la tormenta dondesea,
Similar, morada y virulenta,
soy la espera tras la tormenta,
soy el espasmo, quemando la duermevela.

SUB DECLARACIÓN VI

2008-10-01T13:20:00.004-05:00

Después de los juegos, los remilgos, los pasos inusitados y las veladas aspirando musgo, polvo y dosis de mala saña, el Capitán del submarino se ve en los ojos de sus alféreces, cabos, tripulación en general, y reconoce muescas, banderas, signos de depravación, miseria y bondad, se ve a sí mismo retorcido entre fauces de hienas marinas, perros y resorteras infantiles. La esperanza que vivo lo contiene está en cada una de las válvulas, cuya presión conserva su fe religiosa abigarrada. El descenso, a estas náuticas alturas, le mantiene sin cuidado. Observa, se ve las manos como quien se las intenta leer, y apresurado gira órdenes de que el submarino permanezca impasible a una profundidad cómoda, quieto, estático. Vuelve a mirar sus palmas y el llanto inconsolable se vierte en su camarote. Apaga las luces, prende su cigarro, play al blues y la válvula de oxígeno marca ceros, paulatinamente. El cuerpo del Capitán flota en paz, honra y decoro perpetuos, sumergiéndose en los ojos de los demás.

SUB DECLARACIÓN V

2008-10-01T11:10:00.004-05:00

Ya está cansado de que se le persiga. Que se le vilipendie, todas las noches. Ya no hay fuga posible. Ya no quiere batallar, cigarro tras cigarro, con la muerte que lo ve desde la calle. Él, en su balcón, adusto le arroja las colillas. La muerte escapa al hombre, se muere primero. Con todo el oprobio del mundo, se le ríe en la cara. Ya no más temor al frío, al desprecio, al fuego, al incienso, al ser.

Desfile

2008-09-19T13:58:00.003-05:00

Marco rastro en hojas de té de lodo eucalipto
[un alfil resbala y hiende astillas talavera, agua fresca, barro]

bufo lobo de huella perenne ligera, espeso
[es otoño y el gris del ocre del árbol del bosque lama]

vengo sobre la bruja espesa de bosque de musgos
[vengo hacia la bruma esperma de bosque de muslos]

trashumo a fuego lento los muertos de la tierra nuestra.
[a librar la niebla a ciegas y en llovizna].

DE ESCOTILLA PA’FUERA. Tormentos tangerina. 8. Un domingo cualquiera

2008-09-17T12:05:00.004-05:00

Tu esposa decide que el domingo es un buen día para ir a un museo. Ni te quejas, también te encanta, (y el museo también). Pero tu conciencia te indica que un domingo es el peor día para ello. La entrada es gratuita, por lo que verás a la gran familia mexicana con babero, delantal, playera del águile, de la selección, teni blanco, millares de niños (la verdad, decenas) corriendo, adolescentes con cara de hueleamierda, todos, todos, estorbando.

Ah, está bien, en metro llegar es más fácil. Ajá. Y eso que en la línea más fresa la vida es más curiosa. La línea naranja del metro contiene francesas jipis de buen ver, alemanas jipis de mal ver, judíos, raza y clasemedia bañándose de pueblo.

Salir y ver el Auditorio Nacional no está mal. Caminar hacia Antropología no está mal. Llegar y ver colas para entrar, ya está mal. Avanza. El lumpen es bien ordenadito. Nadie se mete, avanzan entre risas que te recuerdan a la Alameda porfiriana (bueno, crees que a eso sonaba en aquellos tiempos), preguntan cosas idiotas, comen, se alentan, pero: una familia de güeros de Polanco se mete hasta adelante con carriola de pretexto, perdón, de por medio. Nadie hace nada. Ni tú. Sólo quejidos susurrados. Una señora te pide que le apartes el lugar. Le dices que no. Tu mujer le dice que sí. Ya empezó el malhumor. Objetos metálicos, celulares cámaras, relojes en la charola, por favor. Te haces el que no entiende español (a veces disfrutas ser taaan ajeno al mundo), y así te pasas por el arco… de detección. Nada, tu celular ni tus llaves hacen sonar. Otra vez, tu comentario ácido no se hace esperar.

La sala es grande, “España, encrucijada de civilizaciones”. El título promete. Primer texto y una adolescente se te para justo entre el muro y tus ojos. Decide copiar en su cuaderno todo el texto. Ya le vas a decir y tu mujer la rescata. Ven, mira esta escultura. Está bien, toleras. Ya la poli le dirá que no se pude anotar nada. “Nada más que no se anota, por favor”. Un texto más y Doña Soyfodonga le lee en voz alta a Doña Yomás: “Durante el periodo nil, niolí, niolítico, los, los, iberos, losiberos dejaron…”. Son tuyas: señoras, ¿les molesta si leen en voz baja, estoy leyendo? Mudas, mudas. Tu mujer ríe desde lejos. El provocateur profesional que eres saca su lápiz y finge anotar, frente a una vitrina, datos de la exposición. Al poli arremete de inmediato: Nada más que no se anota, por favor. ¿Perdón? Nada más que no se anota, por favor. ¿No se anota qué? Está prohibido anotar, joven. ¿No puedo anotar el teléfono de alguien que me encontré? Tu mujer llega y su sola presencia te calla. Ríes victorioso y también con sabor a triunfo.

Momento en otro museo para recordar:

P: Nada más sin señalar
V: ¿No puedo señalar?
P: Nada más sin señalar
V: ¿Por qué?
P: Porque muchas gentes (sic) meten el dedo en la obra
V: Si no lo meto, ¿puedo señalar?
P: Nada más sin señalar, joven
V: Eso va en contra de mi libertad, ahora iré señalando por toda la sala
Z: Víctor, vámonos

Exposición “La carne y el color”.
Museo Nacional de Arte.

Color Crujir

2008-09-10T18:31:00.004-05:00

DE MAÑANA
Es en el sueño de la madrugada cuando las nubes mecen sus aguas.
Es en la espera llamarada que las cenizas escalan los pómulos.
¿No oyes las letras brincar?
¿No ves las flores bajo los cascos y entre las lozas palpitar?
Hay púrpura y magenta regados por la pedrera, y entre los pozos.
Hay un planeta estacionado, vertido, gimiendo en canal su magma eterno sobre la estepa, enteramente.
¿No oyes los colores rebozar de sí mismos, entre tus manos y las mías, tangerinas y verdeazules?
¿No los oyes?

DE TARDE
Es el gris acompasado quien balancea el cielo plano y monocromo.
Es el seseo de las palabras incompletas que queman en el comal el centeno y el cilantro instantáneos.
Yo tengo las cartas del navego, la ruta de enfermo y el cobijo del sangrante.
Yo tengo las torundas, los ungüentos y los fomentos, soy el pábulo eterno.
Hay un cielo y es muy grande su verter de ruiseñores, golondrinas y guiños solares.
Hay un miedo perpetuo y maligno de partida definitiva, de cosecha congelada.
¿No oyes en mi pecho las letras, las flores, los colores, los planetas y el cielo crujir de miedo?
¿No oyes mi palabra, aquí, en el centro?

Foto robada a Flor Codagnone.

http://www.flickr.com/photos/96512571@N00/2134435362/in/set-72157600021200417/

Tiento

2008-08-06T16:40:00.001-05:00

Hay que enterrar.
Hay que enterrar.
Hay que enterrar, elaborar, maquinar, dilucidar.
Hay que enterrar
debajo del altar las olas.
Mestizo, el cante mestizo,
castizo, a tacones salta
y llora y canta.

Con hierbabuena
el amor se cuece de colores,
bendiciones y mares.

Se me va el aliento.
Se me va, se me va,
se me va en un tiento de toro,
cuernos, brota, macho.

Lo grande, eres lo grande,
y se me escapa de tus cielos
la antorcha en el rasgueo
en el ombligo del demonio.

Tiene en la cara el pasado de una noche mala.

Hace frío
y el viento me hace la caravana,
se te cuela por la falda,
por el risco,
por el hueco.

Naces de la hierba,
las hienas
y el pozo de lodo
entre las estepas.

Por ti los ogros
de los castillos,
los voy, los voy,
para que se vayan y
ya no espanten.

Voy a prender la luz.

Morente 18

2008-05-22T11:35:00.001-05:00

Dame veneno, tanto veneno.
Dime que me calle,
si no, dame veneno.

Voy por golpe,
a tragos,
por veneno.

Quiero tiempo
y un poco de cara de frente (agua de fuente),
un ungüento.

Agárrame que rasgo el borde
del infierno.
Veneno, dame veneno.

Soy estero. Soy trueno.
Ay, soy del cielo que se enjuta
y de rodillas dice ay.

Cielo negro, ay, sabor veneno.
Y no vendrán los vaivenes,
a mi descalabro ni a mi entierro.

SUB DECLARACIÓN IV

2008-05-19T18:59:00.006-05:00

Soy un percutor.
Soy un astrolabio.
No soy capitán de nave alguna.
De acero, de fuego, de ácido es mi navego.
Corroo. Dirijo hacia la cascada, al áisberg.
Yunque, no me detengo,
caigo y arrastro imán,
hormigas y arena a voluntades miles.

No respeto: pinche lectura, pinche escritura, las aguas me traguen. Temeré los terrores de la noche, la flecha que vuela de día, la peste que acecha en las tinieblas, la plaga que devasta a pleno sol. Caerán mil a mi izquierda y diez mil a mi derecha, seré alcanzado: no hay escudo ni coraza. Veré el castigo de los malos. Me alcanzará todo mal, todas las plagas se acercarán a mi carpa, nadie me cuidará en todos mis caminos. Tropezaré contra toda piedra; caminaré sobre leones y víboras, pisotearé cachorros de león, serpientes y alacranes. Me arrastraré por mi mismo sobre mi mismo mil veces mil mil veces.

(Sentado en el Salmo 91).

DE ESCOTILLA PA’FUERA. Tormentos tangerina. 7. Zigzag a 70

2008-05-15T13:53:00.003-05:00

Siempre hay alguien a quién darle algo. Al mesero, a ese abnegado ser que con amor desinteresado busca tu bien etílico, le das 200. 50 de los tabiques y déjalo así. Me llamo Yolando, tendré el placer de atenderles. La mesa formada por 9 comensales, 7 de ellos veinteañeros, 4 chicas. Sabes que tienes el mando de la noche. Yolando, yo sólo le pego al tinto, así que, ya sabe, ¿no? Sí, mi jefe. Perfecto, cubierta la noche, pues. Jefe, le sirvo. Jefe, acá le dejo. Jefe esto, lotro. Así, pasas la noche, entre el rocanrol con Z, la cumbia, salsa, el canto, entre todo, tu copa, la copa. Esto será rápido. Desde las 3 de la tarde las tellas del tinto se tambaleaban. Ya es casi medianoche y dices (te dices, le dices), esa copa y no más. Claro, después de 8 horas, es lógico (ilógico) que el último bastión de esa mesa seas tú. Vámonos, la Z se preocupa. Sí, seguro que puedo manejar. Bueno, confío en ti. Y así llega el vertiginio semilento. En pocas andadas has ido a 70 en la carretera. Un malestar, un sueño, la borrachera, la frescura de la noche cuernavacuna, todo te marea, pero intentas relajarte. Rachid Taha te aprieta la conciencia y no cedes, sigues, no te sales, las rectas perfectas, las curvas no. Las curvas no. Recuerdas el estrés de manejar de noche, la tensión, el dolor de cuello… uf, suéltate, suéltate. Pero la misión que decidiste aceptar indica que concluyas los 22 km que te programaste. Todo se mueve, soportas. Respiras, exhalas. No se ve nada, sólo lo que necesitas. Confías demasiado en ese auto, casi lo crees vivo, que él sabrá cómo llevarte (pero no es un caballo con memoria). Llegas. Te duermes. Todo bien, Z enojada. Yolando bebiendo tu propina y seguro riendo. Tú… estúpido.

DE ESCOTILLA PA’FUERA. Tormentos tangerina. 6. Súbale al colectivo

2008-05-15T13:51:00.002-05:00

Sí, ca’ón, ¿cómo ves? Bueno, pues bien, ¿tú? No sé, jajaja. Así inició el sujeto Javier la conversación en la peda. Se te acercó para que le dieras unos hielos ya que estabas, digamos, haciendo una especie de guardia de honor junto a ellos. Eres cortés, pero no te gusta que abusen. Dos hielos, ‘aistán. Zas, brother, soy Javo, ¿y tú? Piensas: no, yo no soy Javo. No. No te importa mi nombre. Tampoco. John Lennon… nah. Víctor, ¿qué bebes? La pregunta siempre rompe el hielo. Bueno, esto, tal, tal, jaja, sí, claro ¿Tú qué eres, Víctor? Carajo, esa preguntita… Lo mismo, piensas respuestas que van desde vestidor de niñosdios, hasta agente de recorte de personal y logística de jockeys en el hipódromo de Tamazula. Bah. Mira, pues, hago copy para una agencia de publicidad. Allí, el interlocutor se detiene, trata de poner cara de saber de qué le hablas. Pero rematas: bueno, yo estudié filosofía… suenan clarinetes, fanfarrias, ya agarró conversación el sujeto para rato. Órale, qué acá, siempre quise estudiar eso, tsss, órale, qué chido, salud ¿Y tú? Yo estoy organizando un colectivo interdisciplinario de arte y música, ando haciendo algunos perfórmances y pus juntando banda para reanimar esto del arte, ¿no?

Ah… tanta en tan poco.

DE ESCOTILLA PA’FUERA. Tormentos tangerina. 5. Datsun coral 78 Cristo

2008-05-15T13:46:00.009-05:00

En el Palacio de los Deportes hay un concierto en el que si la estrella principal no llega a tiempo, subirá Dennis Hopper, ataviado con una túnica blanca, lentes Ray-Ban, descalzo, pelo largo. El buen Dennis apaga sus cigarros con la planta del pie. A mi alcance, puedo ver entre el público a Cohen con Dylan, a Vargas Llosa, Cortázar, a Fidel Castro y al Conde de L’autremont, más bien, al cabrón de Maldoror. Hay judíos, cristianos, hay negros, blancos. Uno que otro chino bebiendo con árabes. Justo delante de mí, el Padre Ralph Hirsch me pide un cigarro. Aún no comienza esto y sobre los hombros de otros, se sientan decenas de sacerdotes con túnica blanca y estolas multicolores.

¡Cura! ¡Cura ¡Cura!, ¡bajen a los curitas!

Es de noche, y en la carretera vacía e iluminada ámbar un Datsun coral modelo 78 se detiene en una gas. Un billete de 26 algos es entregado por el conductor a la dependiente. El conductor es Cristo, sí, ese mero.

¿Cabe la estupidez onírica?

DE ESCOTILLA PA’FUERA. Tormentos tangerina. 4. Avance, avance

2008-05-15T13:41:00.004-05:00

Tráfico. 5 pm. Glorieta en Santa Fe, sobre Vasco de Quiroga. Pa’ bajar. Atascado, sí, muy. Pelotera de esas que van lento, lento. No pasa nada, obvio, calor y humo, mucho. Un altavoz angelical se avienta la de “avance, no se detenga” (bis). Jijodesuputísisimadre. Dan ganas de bajar y mearlo, madrearlo ¿por qué? ¿por qué? ¿por qué? Claro, nadie quiere avanzar.

DE ESCOTILLA PA'FUERA. Tormentos tangerina. 3. Pasito Tuntún

2008-05-15T13:28:00.006-05:00

Hay un pasito -que no es el afamado y malogrado epiléptico (y aquí recuerdo esa frase de “chango con ataques”…) pasito duranguense-. Es el pasito tun-tún. No sé si esa belleza de paso de baile, entre pasodoble cantinfleado y danzón borracho y tango mongol sea invento del Enano Tuntún. A ver, a ver. El pasito tun-tún es una frase de una canción que algunos recordarán como banda sonora de “La Risa en Vacaciones” –esa joya, joya prístina, un producción de nuestra cinematografía, y que por ende, todos vimos-: “Pa’que todos bailen/pa’que todos gocen/este nuevo ritmo/que nadie conoce/pasito tun-tún, (x4)”. El señor Enano Tun-tún era un sujeto que medía un metro, vulgar, vulgar, compadre de fauna como el Caballo Rojas (pienso en un centauro pequeño), El Flaco Ibáñez, Inclán, Zayas et al; fiel amigo de señoras como Lorena Herrera y las Velásquez, Dolores (la Trailera), Carmensita Salinas y seguramente de la Pelangocha, todos y todas próceres de nuestra cultura (queramos o no). Ok, la estupidez inhumana me ha dejado grabado el ritmo, la imagen. Quisiera saber la genealogía de tales entes, su relación, su punto de quiebra… (para José René Ruiz, "Tun-tún", q.e.p.d).